Eram restos, eram cerâmicas, cisterna de casa velha. Aterrada, baixa e sombria. Tornara-se mesa de cacos, num mosaico da dor Era hora, um traço de fala Era tarde, um banho de lágrimas. Lavei o meu coração.
Colei a alma, acertei pedaços, busquei flores. E por maior que seja o meu sofrimento é inconcebível ter e amar(dor).
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