O senhor morto

Ele não veio morto,
nem estava triste,
era apenas um canto do povo
Era Verônica,
eram os saldados,

 era Maria...

Ao largo das pedras

 multidões percorrem esta história

O senhor vivo

em eterno amor,

 morto em mito.
Real nos olhos humanos.
Completo em paixão.

O caminho carinho

Ela veio pousando rápido, soprou, subiu desceu... Sim outra vez ela pode renascer!

Qual espanto de quem a esmagou, qual enfado daquele que outrora a fez triste.

Agora cheia de si, a graça alada esparramando encanto por todos os lugares

Somaram-se alguns dias com um pouco mais de zelo
Pobrezinha, era só um beijinho o que queria
Pousava tristinha em flores e só pedia afago

A ela tudo era motivo de recomeço, voar, voar... Ahhhh era ar!

Cansada tomou da crença que lhe valia uma nova vida

Fez do amargo a vida: as margaridas

E ao amor: um caminho carinho.

As flores da rainha

Ôhhh dona da casa dá licença de chegar!
Olho de longe a flor, pensei em poder pegar

É flor de rainha, perfume da noite?


Não sinhô, flores da rainha
Pois há muito tempo eram por demais nas ruas

Tanto cheiro que outrora vieram inebriar
Tanta formosura que por dias abrigaram a sombra


Dantes era pequenas, e aos poucos tomaram a vila

Mas nesses tempos somente solidão pareia o ar
Pode chegar, olha de pertinho
Flores de rainha, nas pétalas da lua.

O poço da arraia

Descanso sereno

Raízes lascadas, quedas do tempo

Querendo deslizo solene nos pés

Falo do remanso, consagro o capim
Vou conduzindo pedras, ora coloridas, ora lavadas
Sou destas trevas o canto do passarinho

Sou destes matos o som da corredeira
Sou destas tardes o refresco da meninada

Sou o passo no leito de vida
O fundo do rio, o beliscado do peixe
Sou o poço da arraia.

A casa de bonecas

A casa será revisitada, novas compras

E tudo que era dor  agora é alegria
As lágrimas do engano já passaram
E assim no seu aniversário ela é como eu: sozinha

A casa de bonecas é também casa de amigos

Casa de encantos, sabores e muitas rosas

Novos eucaliptos irão nascer

As folhas irão secar mais

E as pedras não terão lembranças

No continente do fogo serei aquecida

No manto da santa serei protegida

...

A porta está aberta entre

O barro das minhas palavras me guarda tranquila

O doce é servido aos poucos e com carinho.

Aos sinceros o pouso perfumado.

o milho de amarrios

Saboroso sol de tarde

Calor de tacho, milho encantado

Aromas de quintal

Fruto amaro

Banho de pato

Cantiga de galinhas

Alvoroço de porco

Qualho em bacia, queijo macio em pedaços

Somos feitos de uma única vontade

O milho de amarrios, o vivo da palha

O calor da brasa e a força da mão.